Nunca supe exactamente cuándo me marcaron. Quizás fue ese día en que me atreví a cuestionar en voz alta por qué las calles estaban vacías de risas, o tal vez cuando me encontré llorando frente al espejo, preguntándome si alguien más sentía este vacío. Lo único que sé es que,…
La voz de la mujer desapareció, pero su mensaje quedó grabado en mí como un latido. Ya no soy un fantasma. Soy una semilla de cambio. Busqué un viejo cuaderno en el fondo de un cajón, cubierto de polvo y páginas en blanco. El sistema había prohibido el papel hace…
Los días ya no son días. Son piezas de un rompecabezas que varios armamos en la oscuridad. Sigo conociendo a otros desconectados como yo. Eco encontró un contenedor de basura automatizado cerca del viejo distrito financiero. Los drones lo vacían cada medianoche, pero entre las 24:03 y las 24:07, el…
El ataque a la red central fue una sinfonía de fracasos. Los drones nos rodearon en el tejado de la torre de control del Área 33, sus luces rojas parpadeando como corazones mecánicos. Eco activó el proyector, pero el pulso electromagnético solo duró 12 segundos. Humo lanzó bombas de olor…
Las máquinas que ahora gobiernan nos prohiben el silencio. Restringen los espacios entre pensamientos a unos pocos milisegundos. Llevábamos un estimulador sináptico que se encarga de aumentar y regular nuestro flujo mental evitando posibles vacíos. Para que no colapsemos nos enchufan a diario una sustancia similar a un lácteo caducado…
En 2098 el mundo es una puta máquina y algunos de nosotros somos los mecanismos oxidados que la mantienen en marcha. Los sueños, ese subproducto de la reorganización neuronal nocturna que la neurociencia llevaba años investigando ahora es el mayor negocio del mercado. La noche se vende en viales de…
La publicidad a pantalla completa decía: «Pensar agota. Descanse con nuestro Plan Básico de Paz Mental por tan solo 257 OBOLS al mes» Se ríen en nuestra puta cara, llamar así a esta estafa, usan el nombre de la moneda que los griegos ponían en la boca de los muertos…
El cartel en el bar decía: «Libertad de Expresión: 99 OBOLS/mes. Promoción por lealtad verificada.» Pedí otro trago. El barman, un tipo con un ojo biónico que parpadeaba cada vez que escaneaba mi historial crediticio, negaba con la cabeza. —Crédito denegado, Hank. nivel de lealtad insuficiente. La IA me había clasificado…
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